说实话，我看完这片子，心里那股劲儿还没完全下去。它像一杯混着烟灰的廉价威士忌，呛，烈，还有点说不清的酸涩。主角？哦，那家伙，你没法用“英雄”这种词儿套在他身上。他出场时那股子宿醉未醒的颓废劲儿，还有那件油渍麻花的破夹克，更像是在街头巷尾随时能跟你干一架的混混。他干驱魔这行，感觉纯粹是为了能多喝两杯，或者，也许只是为了找个地方发泄他那点无处安放的愤怒？圣水装在他那个看起来随时要裂开的旧酒瓶里，念祷文时叼着烟，含混不清，骂骂咧咧。这哪是神父？简直是流氓接了份神圣的活儿。
但偏偏就是这样的家伙，被推到了最黑暗的角落。片子里的“不干净”，不是老掉牙的教堂尖顶下、十字架前那种。它们藏在灯红酒绿的夜店后巷，附在西装革履的“体面人”身上，甚至，就潜伏在看似普通的、阳光晒暖的公寓里。没有那么多电闪雷鸣、飞沙走石的排场，恐惧来得更粘稠，更悄无声息。那场在破旧公寓里的驱魔戏，记忆太深了。被附身的女人，眼神空洞得吓人，力气大得邪门，嘴里发出的声音根本不是人能发出的调子。而我们的驱魔师，他用的法子？粗暴得让人心惊。没有华丽的仪式，更像是街头斗殴的狠劲儿，用蛮力、用疼痛、用他那点近乎于街头智慧的“脏手段”去对抗。看他跟那无形的玩意儿搏斗，你感觉不到什么神圣的光辉，只觉得那是两个亡命徒在泥潭里死掐，不是你死就是我亡。他脸上被划破，汗水和血混在一起，眼神里除了狠戾，竟然……竟然还有一丝挣扎的痛苦？那一刻，我信了，信他不是个只认钱的混蛋。他喉咙里吼出来的那些话，那些破碎的、带着酒气的祈祷词，像是一种绝望的质问，又像是对自己仅存良心的微弱呼唤。
片子最后，他赢了，勉强算是吧。看着地上那个昏过去的、脸色惨白的女人，他累得像条脱水的鱼，瘫在那张吱呀作响的破沙发上。窗外透进来一点灰蒙蒙的光，照着他脸上的伤和污迹。他摸出那瓶劣质威士忌，狠狠灌了一口。没有胜利的喜悦，只有一片狼藉后的疲惫，还有那种深入骨髓的……孤独？那一口酒，喝得人心里发堵。我忽然觉得，也许上帝并不介意拯救者的双手是否沾满油污，也不在乎他嘴里有没有酒气。也许，有时候，能真正理解黑暗的，恰恰是那些在黑暗边缘游荡、差点被吞噬的人。他驱走了魔鬼，可他自己灵魂里的那些“脏东西”呢？那口辛辣的酒，仿佛也灼烧着每个观众：我们心里，是不是也有个角落，在等着谁来驱赶？
