我坐在天台上抽烟，脚下是烧成焦炭的仓库残骸。风一吹，灰烬打着旋儿往上飘，像黑色的雪。这就是我办的案子，《燃罪》里我烧的第三把火。前两把，一把烧了证据，一把烧了良心。这一把，烧我自己。
我叫林锋，干了二十年刑侦，骨头缝里都渗着旧案卷的霉味。这次查走私链，线人死在我车库里，血还没干透，上头压案子的电话就来了。不是第一次，但这次压的是条人命。抽屉里躺着他塞给我的U盘，烫得像块烙铁。夜里听见他老婆在停尸房哭，声音刮得我耳膜生疼。
追凶？凶手穿着和我一样的制服，坐在更干净的办公室里。我懂规矩，该闭嘴，该把U盘扔进粉碎机。可这次手指头不听使唤，它把东西插进了备用电脑。那些转账记录，那些“合法”批文，像脓疮一样在屏幕上溃烂。我盯着看，忽然想起二十年前警校毕业，对着警徽发的誓词。真他妈讽刺。
最后那场火是我点的。不是销毁，是展览。我把所有材料打印出来，堆在走私犯的老巢，浇上汽油。打火机摁下去的时候，火焰腾起的影子在墙上张牙舞爪，像在笑我们所有人。证据烧了，退路也烧了。记者冲进来时，我正对着镜头念那些没烧完的纸片上的名字——每一个光鲜的，藏在窟窿后面的名字。喉咙里全是烟灰味，但奇怪，喘气反而顺畅了。拷上我的是我徒弟，手抖得厉害。也好，这身皮早该扒了。火还在烧，不知道这次，能不能烧穿点别的什么。
