那天我吞下了亵渎石板——不，更准确地说，是周明瑞的迷茫和克莱恩的宿命，像一杯滚烫的、混着铁锈味的劣质咖啡，强行灌进了我的喉咙。这滋味，比老尼尔熬魔药时锅底那层焦糊的残渣还要苦涩粘稠。
你见过廷根市的雨吗？它从铅灰色的穹顶渗下来，带着陈年报纸和地下管道里某种不可名状之物的混合气息，冰冷地钻进衣领。值夜者们提着昏暗的煤气灯，靴子踩在湿漉漉的石板路上，声音空洞得像是敲在谁的棺材板上。那些案子…邪神低语在廉价香水瓶里发酵，无辜者的眼球在镜片后悄然转动，连街角面包炉里飘出的焦香，都隐隐透着血肉献祭的腥甜。别信什么“守护者”，每一次封印物的低鸣都在啃噬他们的理智边缘，像刀锋在皮肤下缓慢移动。
序列途径？哈，那是条布满荆棘和疯狂呓语的单行道。每一次晋升，都感觉自己的脑子被无形的触手粗暴地搅动、重塑。喝下魔药不是获得力量，而是向某个深渊里的庞然大物，又抵押了一部分名为“自我”的可怜筹码。观众？小丑？魔术师？面具一层层叠加，连最初的周明瑞都快认不清镜子里那个眼神疲惫、嘴角却习惯性挂上微笑的家伙是谁。扮演得久了，虚假的面具会不会长进肉里？
最令人脊背发凉的，是那些藏在日常褶皱里的“观众”。你永远不知道对面杂货店那个笑容可掬的老板，他擦得锃亮的单片眼镜后面，是否映照着你命运丝线被拨动的轨迹。阿蒙那家伙…他推单片眼镜的动作优雅得像在弹奏竖琴，可每一个音符落下，都可能是某个存在的丧钟。信任？在这片被隐秘与疯狂浸透的大地上，连风带来的低语都可能是谎言——包括我刚刚说的这句。
硬币抛起，落下。是正面？反面？还是…那根本不存在的、被某种更高意志悄然抹去的“第三面”？我们挣扎、解密、在古老存在的棋盘上挪动棋子，以为窥见了真相的一角，殊不知连这“窥见”本身，或许都是那条盘踞在命运之上的银白大蛇，早已编织好的环。它正无声地，吞噬着自己的尾巴。
