（压低声音，像深夜对着录音笔倾诉）
我坐在谈判桌这头第七天，对面张董的烟灰缸又满了。他们总说谈判是艺术，放屁。艺术不会让你胃里像塞了冰坨子。林薇把新数据推过来时，手指在抖——这丫头昨天还相信能双赢。屏幕上的数字跳得比心电图还疯，张董的律师团在笑，那种把别人棺材板当乐高拼的笑。陈默突然把咖啡泼在投影仪上，滋滋的焦糊味混着他吼出来的底价，会议室静得能听见中央空调吃人的声音。
（停顿，深吸一口气）
后来才知道，陈默老婆的透析机就押在张董的典当行里。林薇在消防通道哭花了妆，睫毛膏黑线爬了半张脸，她说姐，我签了字是不是也算杀人犯？那叠并购协议摸起来像晒干的蛇皮。陈默最后没要钱，只要了张董事长亲手写的道歉信，折成纸飞机从顶楼扔下去。庆功宴那晚香槟塔亮得晃眼，林薇把辞职信拍在我冰桶里，转身时高跟鞋踩碎了地上半片纸飞机翅膀。
（声音发涩）
没人教过我们，当对方把刀抵在你软肋上谈判，签字笔比砍刀还沉。陈默现在开滴滴了，后视镜上挂着那个镀金的“最佳谈判团队”奖牌。有天深夜他送我回家，说现在踩油门的力度都得算计，省出零点几升油够女儿多吃颗草莓。后座阴影里他眼睛还像当年盯着数据屏那样亮，我才突然明白——谈判桌上从来没赢家，只有幸存者。下次再闻见咖啡焦味，我大概会想起那些飘在风里的纸飞机，比合同上的条款重多了。
（压低至耳语）
他们管这叫技术。技术。呵。
