那年夏天，九龙城寨的腥风混着机油味钻进肺里。我不是英雄，只是个穿了警服的烂仔，上司丢给我一个名字——华仔，叫我钻进那帮亡命徒的骨头缝里。他们信我，拍着我的背叫我“兄弟”，递过来的白粉和砍人的刀，我都得笑着接。线人的命在我手里轻得像张纸，看着他在后巷被活活打死，血溅到我鞋上，温热的，那声惨叫卡在我喉咙里，吐不出也咽不下。上面的命令冷冰冰，催我收网，可网里缠着的早就不止是罪犯，还有我快被扯碎的人样。枪顶住老大太阳穴的时候，他眼里的惊愕像面镜子，照出我自己那张模糊的脸，是兵？是贼？谁知道呢。扳机扣下去，血花炸开，分不清溅在警徽上的，是他们的血，还是我烂透了的良心。子弹上膛的声音，永远比兄弟的背叛更干脆。
